machuca

Sentado em sua cadeira estofada, revestida em couro Nobuck, enfiado piedosamente em seu terno cinza médio pro escuro, sapatos polidos, cabelos empapados repartidos para o lado correto, óculos leves, e um belo relógio rolex cestello, ninguém poderia dizer, mas era uma imitação quase perfeita, não apenas do relógio.

Olhou ao redor, um ambiente vitral, frio, cortante; pensou a respeito, porém o pensamento foi abruptamente interrompido com a visão de seus arquivos, a direita de sua mesa espaçosa, combinações perfeitas de pastas, enumeradas, etiquetadas e organizadas por cores e tamanhos, sentia-se reconfortado, estava tudo sob o mais perfeito controle, absolutamente harmônico;

Recolheu o olhar, e o tropeçou no porta retratos, sim, tinha uma bela mulher, rosto desenhado, seios firmes, e transavam freqüentemente, gostava da ausência de pêlos naquele corpo branco e curvilíneo, gostava do sexo, porém, só conseguia pensar no momento logo após o orgasmo, vazio, inquietante, a solução sempre era levantar e acender um cigarro, mesmo o gosto não lhe agradando, uma breve fuga.

Olhou novamente suas pastas – cromo terapia – mais alguns relatórios e estaria livre para retornar ao seio de sua família, e mais uma vez trepar e sentir-se esvaído, nada.

Range a porta, a maçaneta gira por cento e oitenta graus, escuta-se o salto sob o assoalho em tábua corrida, perturbação não era a palavra correta, mas era a única que conseguia associar; Natália, este era o nome, tinha feito de sua mulher um tipo de boneca barbie, bonita de olhar, terrível pra tocar, sentiu-se mal, só da cintura até o crânio, todo o resto pulsava.

Os olhos voltaram-se para as pastas, cores, vermelho ruge, amarelo sol, azul bebê – estão aqui os relatórios, tomei a liberdade de dividi-los por prioridade – dizia Natália;

Não olhou para as pastas, nem paras as cores, ao menos para os bicos ressaltados sobre a roupa de Natália, olhou para dentro de si, não enxergou, fechou os olhos, os esfregou; constatou – morto!

Levantou-se sobre os sapatos polidos, derrubou a mesa, atravessou a porta, venceu as escadas, encontrou a rua e correu, correu;

Não era suas roupas, não era os sapatos, ou o relógio, menos a cadeira estofada, neste momento não tinha mulher, não tinha secretária, ninguém não era exatamente a palavra, contudo era a única que poderia associar. Não era mais morto, era vivo, acelerou em passadas largas, não chegou a lugar nenhum, porém, chegou a si mesmo.

Sentou-se sobre o asfalto quente, repuxou a barra das calças que o ostentavam, chorou, apertou os punhos, queria morrer, mas estava vivo.